Te escribo, tengo una irremediable presión para escribir. Tras leer varios periódicos, letras sin más, leer el suplemento. Estoy con tanta vaciedad que veo en mí como un hondo vacío, pozo de  agua negra que debo sacar para que con la luz y el aire se transforme en cristalina.
Un encuentro estupendo, el conversar contigo es un remanso, estoy trabajando cada vez menos, más ordenado y con mejor tono. Eso no quiere decir que el trabajo no sea complicado, ni que las cosas me salgan, sin dificultades, como quiero, sin embargo, creo que con el tiempo conseguiré colocar los lienzos en las paredes adecuadas. Con todo ello puedo enredar mi tiempo en conversaciones, en cafés eternos y charlas de interés humano y sensible con algunas personas que el tiempo destila.

Tengo las dos historias seleccionadas, sin estructurar y sin argumentar, pero … tus dos consejos principales no los cumplo completamente, leo todos los días pero no escribo lo que me llama la atención. Y no todos los días escribo…ni todas las semanas. Pero crece y crece un ángel dentro de mi que me recuerda por medio de sensaciones que desde ahora ya la lectura, el tipo de libros de estudio, y los libros de oración y religión, son suficientes para este alma que está apunto de cumplir los cuarenta en unos meses más, la vida pasa como el rujá del desierto de los hebreos. Es cierto que sólo me acuerdo de este ángel cuando mi interior está sediento, sediento de sentirse así mismo, de contemplar universos que nadie puede ofrecerme, que sólo yo puedo recrearlos con mis propias capacidades, es como la mi propia vista que aunque miope es la que me permite recrear los colores en la retina y lanzarlos a la memoria personal.

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